caronte

 Facundo tiene cuarenta y dos años. Como cada mañana, camina las calles de siempre hasta la estación de su Pablo Nogués. Cuando tenga la posibilidad de leer todo esto en un futuro aceptará gustoso ese posesivo que lo incluye. Ha caminado como nadie esas calles. En otros tiempos en donde “la calle” era el punto en común donde los chicos se reunían hasta que el sol se iba o el hambre apremiaba. Facundo espera el tren, apoyado contra los barrotes amarillos que se extienden a lo largo del andén. En cuestión de minutos estará dando clases en el colegio en el que hace años trabaja, en Grand Bourg. Y ya dejará de flotar en las aguas mansas de sus recuerdos. Sonríe. La figura le abre un gajo de dientes sobre su rostro, tapado por una barba espesa que él se ha encargado de dejar crecer y que ha aprendido a tapar con la palma de su mano en presencia de extraños cada vez que ríe. “Dar clases es como crear a un personaje” piensa, mientras superpone una imagen sobre otra. El salón durante un par