caronte

  Que la literatura hace mella en las almas sensibles él ya lo sabía desde que por sus manos había pasado por primera vez una novela de Dostoievsky aunque aquella vez lo pudo hacer carne de su carne. Tal vez hubiese preferido no descubrirlo pero las cosas a veces las hila una mano tendenciosa y muy poco original que hace que en las historias tengamos un rol poco protagónico allí donde el destino se empeña en mostrarnos nuestra insignificancia. Facundo era docente de literatura en una escuela secundaria. Trabajaba desde hacía veinte años en la docencia y pese a su lucha por impedir las repeticiones temporales y costumbristas con las cuales no quería emparentarse no había podido evitar la rutina diaria de cada jornada. Facundo se levantaba a las seis de la mañana y desayunaba una veintena de mates dulces. Salía de su casa a las siete de la mañana todos los días y todos los días caminaba las calles que lo separaban del colegio de siempre. Siete y cinco cruzaba la ruta y se internaba e